Ti
ho detto della prima volta che ho viaggiato?

Della
sensazione primitiva d’impazienza

che
pervadeva il mio umore?

L’ho
ascoltata colare sui finestrini appannati del treno,

rotolarmi
raggomitolata nello stomaco,

nell’insonnia
della scomodità e dell’attesa.

L’ho
sentita farsi piano da parte

al
sorgere del sole.

Ti
ho mai detto del rumore di ferraglia

che cantilenava, come una ninna nanna,

lungo
tutta la notte?

E
del dormiveglia cadenzato dalle luci dei lampioni?

Non
è che

Ho un cuore d’autunno. Nostalgico e con quel pizzico di pessimismo di leopardiana memoria.

Amo l’infrangersi della luce del tramonto sui tappeti di foglie cadute a terra. Uno spettacolo tremendamente affascinante, ma ugualmente triste.

Ho pensieri autunnali, decadenti. Nonostante i sorrisi che ho sempre, nonostante io veda in me una luce di

Come
sai catturarmi l’anima?

Al
suono di una cristallina risata

trascinata
via dal vento.

Tra
i cespugli giapponesi,

sotto
il bagolaro ombroso,

dondoli
instabile

inciampando
sui tuoi stessi passi.

Din-dalòn,

din-dalòn.

E
mi guardi.

Allarghi
le braccia

e
poi ti tuffi.

Tu
che cominci appena a scrivere

il
tuo album dei ricordi,

e
già per me ne hai

scritti
tanti,

e
li conserverò per quando avrai

occhi
grandi,

per
quando

ti
si spegnerà un po’ il cuore,

per
quando avrai bisogno

di
una vecchia altalena sbiadita,

su
cui ridere

la
vita

Ci
muoviamo tra alterne vicissitudini.

Tu
ricordi con nitidezza

dettagli
di un passato

che
forse non hai mai

vissuto.

Io
dipingo nella mente

tutti
i ritagli colorati

delle
estati che passavamo

in
quella casa ormai in penombra.

Perché
a volte non combaciano?

Ricordiamo
cose a tratti differenti?

O
forse è solo la mia fantasia

che
cavalca ondate

di
euforia e gioiosa

nostalgia.

Quando
piove,

ricalco,
su un foglio grondante,

i
minuti di attesa

sotto
balconi malconci,

mentre
la strada

verso
il nostro rifugio

era
un fiume improvvisato.

Aspettavamo,

con
i piedi quasi scalzi,

di
tornare

Ho sempre adorato leggere, sfogliare i libri, godermeli. Piantarci il naso dentro. Immergermi nella storia a tal punto da dimenticare il passare delle ore.

Poi è arrivato Leo. Bello tenere quel tomo da 600 pagine in mano mentre dall’altra tieni un piccolo di 7Kg che ti risucchia anche l’anima. Quindi bene,

Avevi occhi grigio lago.

Pensavi troppo

e ridevi sempre.

Raccontavi favole

di Esopo 

senza neanche esserne cosciente.

I guizzi nelle iridi

come anguille

di fontana,

mentre ti ascoltavo,

mentre ti guardavo.

La strada in pieno sole

da cui ti vedevo arrivare.

Avevi occhi grigio lago

e un mare di ricordi.

Un segreto troppo stanco

e una malizia 

persa tra gli affanni.

Non ho mai smesso di cercarti,

tra le

Ci sono perfezioni che ingannano. In questi tempi di vite in vetrina rischiamo che i nostri occhi restino abbagliati.

Abbiamo bisogno di un’àncora, un appiglio che ci faccia rimanere qui, con i piedi per terra.

È facile nascondere le lacrime in una foto, sorridere per cinque minuti e poi tornare a

Le paure delle mamme sono irrazionali eppure così primitive. Servono a conservarci, a fare in modo che piano piano si riesca a crescere, si prosegua da soli.

Le paure delle mamme sono inafferrabili. Puoi cercare di dominarle, ma non le potrai mai mettere a tacere. Tormenteranno i tuoi sonni, ti lasceranno

Di stelle ne ho
contate in abbondanza,

quando varcavo i
confini

della tua quiete.

Le esaminavo scomoda

sul pavimento rugoso
della mansarda,

tra una cicala e un
grillo,

tra le urla delle
case

e il torpore della
notte.

Ed era blu il
cammino,

ed era tardi la sera.

Avevi petali di
speranza

e l’aria viziata
dalla noia.

Eri seria,

un po’ turbata

e masticavi di
nascosto

la vita.

Di