Queste gocce sono come

L’eutanasia del giorno.

Nubi roboanti,

Nervose,

Cariche di adrenalinica elettricità,

si osservano minacciose,

Si inseguono e si scontrano.

L’estenuante ticchettio che

Varia nel ritmo,

I rivoli d’acqua che scivolano

Senza tregua sul tetto.

Rimango confusa,

Protetta ed esposta,

In un marasma di suoni

Che non mi lasciano prendere sonno.

Poi, il torpore grigio prende

Il sopravvento,

La pioggia diventa alleata,

Un rumore bianco,

Perché i grilli non grillano?

In effetti il loro suono

dolce, nelle sere primaverili,

mentre osservo le stelle

dalla mansarda silenziosa,

pare un vociare confortante.

Sicuramente non gridano,

mormorano,

chiacchierano di giorni assolati

e di oziose notti insonni.

Forse gareggiano tra loro in

concorsi canori grilleschi,

o cantano per noi deliziose

nenie per farci addormentare.

Sarebbe bello conoscere le storie

che raccontano con così